Ils sont là...
je leur  avais dit de rester chez eux
de ne pas venir et les voilà  autours de moi
entassés
mouvance colorée
le bruit est indescriptible, continu,
même la mer ne couvre pas les cris, les fragments de litanie
le va et vient des prières de tous ces cailloux multicolores
je respire difficilement, un rose collé à ma poitrine, je le pousse
le repousse
pourtant il est joli ce rose,
ovale bien dessiné, des pépites d'or dans les yeux
un petit mauve s'est glissé entre mes orteils, petit mais insistant
un rond tout noir le pousse à hue et à dia
je ne résiste pas
la mer gronde impatiente
chevaux lâchés sur la grève dont les cavaliers n'auraient plus la maîtrise
 personne ne bouge  tout bouge nous sommes là
nous télescopant les uns les autres
cliquetis incessant
je hurle, mais qui peut me répondre ?
Le vent ?
Il s'acharne, amplifie le roulement,
une vague me submerge, je m'arrime à un algue brune
je me retrouve loin du rose, loin du noir
aspirer par un verre dépoli, bleu de ciel, lisse
je respire doucement, je ne veux plus bouger, ne pas le perdre
je le veux lui
le silence se fait, dans ma tête et sur le plage comme une éclaircie

L'été était là, précédé par le stridulement des cigales, un concert ininterrompu. Du matin au soir, elles semblaient se coordonner, se répondre, un chant qui accentuait la chaleur torride de ce mois de juillet 2020.

Léna jouait avec des coquillages qu'elle avait ramassés le matin même. Elle enlevait méticuleusement les grains de sable, son père n'aurait pas supporté d'en avoir dans la maison.

Elle les rinçait un par un dans un  seau d'eau, et là ils étaient propres, certains d'un belle couleur brune, couleur brune  nacrée.

Elle attendait qu'ils sèchent,  là dans la chaleur de cette fin de journée, elle se sentait toute molle.

Le ciel avait pris une couleur argenté, dure, insoutenable.

Peut-être pleuvrait il ?

Elle aurait pu se laisser aller à s'assoupir sur le carrelage  frais de la terrasse, mais au fond du jardin, un objet rond bleuté attira son regard : immobilisé dans une rigole, coincé, un ballon. Il avait perdu son éclat, il commençait à se dégonfler.

Une pomme ridée, elle pensa ça, une pomme oubliée, comme ce ballon sans doute échappé d'une fête d'anniversaire.

L'ensemble formait un joli tableau, un gris tacheté de pierres diverses, et de l'autre un rebord laiteux comme du marbre.

Dans la rigole, des feuilles mortes, sans doute de l'été précédent, des brindilles, des coquilles d'escargots morts, des fleurs séchées.

Léna avait envie de prendre le ballon, mais l'ensemble était parfait, la diagonale réussie, ne rien toucher, laisser faire le temps.

Somnolente elle retourna  à ses coquillages.

Allongée, les bras en croix jambées écartées, prendre toute la place.

Un vague sourire comme une éclaircie sur son visage, elle oublia le ballon bleuté.